"Une photo, là, sous vos yeux.

 Que fera-t-elle après son divorce la Wallis ? Elle songe à travailler. Elle raffole de tout ce qui touche à la mode. Elle postule pour un emploi de chroniqueuse dans un journal mais on l’éconduit.

 Elle pense à imiter certaines de ses amies et à devenir vendeuse dans une maison de haute couture. Velléité.

 L’inquiétude, peut-être l’angoisse la gagnent. Elle consulte un astrologue qui lui prédit que "son pouvoir sera considérable et qu’elle deviendra une femme célèbre."

 - Vous vous marierez, vous divorcerez, vous vous remarierez et vous vous trouverez placée en face de graves problèmes sentimentaux. Quant à votre pouvoir, c’est sur un homme que vous l’exercerez.

Bien sûr, elle n’en croit pas un mot.

 Un peu plus tard, Ernest Simpson passe à l’attaque et insiste avec une ferveur qui la touche : épousez-moi Wallis !  Elle hésite. Que produira le mélange du flegme de ce Britannique et de sa pétulance de fille de la Virginie ?

 Malgré tout, elle ne dit pas non. Mais ils sont si différents. Elle, si spontanée, souvent imprévisible, gaie surtout ; lui, prudent, un peu lent, un peu lourd, pompeux pour tout dire.

 Elle va pourtant accepter "en prévision d’une vieillesse paisible".

 Elle va alors se laisser gagner par un sentiment qu’elle s’épuise à chercher depuis sa petite enfance : la sécurité.

 Un courtier maritime épouse une Américaine qui ne connaît rien des Anglais.

 Nul en Grande-Bretagne ne porte intérêt à Mr. et Mrs. Simpson, personnages parfaitement obscurs. Trois ans plus tard, Wallis sera devenue la coqueluche de la Society.

 Comment ? Pourquoi ?

Au vrai, ils ont bénéficié d’un enchaînement de circonstances favorables. Leur seconde chance? La soeur aînée d’Ernest, Maud Kerr-Smiley, petite, jolie, séparée de son mari.

 Ici, le lecteur se souvient de ce nom et ne sait plus pourquoi. Vous le saurez plus tard.

 Les Anglaises de ce temps-là se donnent pour devoir d’être le reflet de leur mari et se gardent d’exprimer des opinions tranchées.

 Nous savons, nous, que Wallis a toujours eu son franc-parler.

Avec sa gaieté sûre et seine, elle clame bien haut ses opinions.

 Les hommes, il faut le dire, vont raffoler de cette originalité, étayée par un charme qui, au témoignage de tous, est grand.

La mère de Wallis n’avait-elle pas dit à Ernest : 

- N’oubliez jamais que Wallis est une enfant unique et que, comme les explosifs, elle doit être maniée avec précaution.   

Il n’en a cure. Il a enfin trouver l’entente parfaite dans l’amour. Il ne se doute pas qu’une rencontre va bouleverser cette tranquillité. La rencontre avec le prince.

Un week-end en compagnie du prince de Galles ? Voilà qui n’enchante pas Wallis : un énorme rhume l’accable. Et puis, elle ignore tout de la façon de faire une révérence.

 C’est dans un compartiment dans un train, entre les deux banquettes qu’un ami va lui donner la leçon. A Burrough Court, ils sont les premiers arrivés. On les conduit dans le grand salon. Le brouillard a retardé les deux princes. La contrariété de Wallis grandit. Son rhume ne lui laisse pas de répit, elle se sent fiévreuse, le trac la taraude.

 Que diable est-elle venue faire ici ?

 La porte du salon s’ouvre enfin. Thelma paraît avec en compagnie du prince de Galles et du prince Georges.

Wallis se lance dans une première révérence : réussie. Elle ose la deuxième : réussie. Elle respire.

 Alors, elle regarde le prince de Galles.

Bien en face.

L'histoire vraie de l'attachement passionné qui unit Edward VIII et Wallis Simpson :

Le Duc de Windsor

Wallis va voir un astrologue

David et Wallis

L'amour fou

Elle et lui

L'abdication

"Une photo, là, sous vos yeux.

 La guerre d'Algérie dure depuis bientôt deux ans. Le 1er novembre 1954, jour de la Toussaint, quand l'insurrection a éclaté, on a cru d'abord à une flambée sans lendemain, comme on en avait déjà connu depuis la conquête de 1830. L'insurrection est devenue une guerre.

  Certes, un tel mouvement s'inscrit au sein de l'élan d'indépendance qui disloque tous les empires coloniaux du monde. Pourtant, le cas de l'Algérie semblait différent.

 Au milieu de 9 millions de musulmans, près de 1 million de Français de souche, souvent présents depuis plusieurs générations, vivent en Algérie. Les cimetières sont peuplés de leurs ancêtres. Ils se sentent tout autant Algériens que Français et n'imaginent pas de vivre ailleurs.

  Dans les villages, les enfants chrétiens et musulmans jouent ensemble. A Marnia, le village où a grandi Ahmed Ben Bella, il n'a guère senti la différence entre Français et Algériens.

 "Juifs, Français et Algériens ne formaient qu'une seule équipe de football. Et le coude à coude à l'intérieur d'une même équipe favorisait notre amitié."

 A l'école de Marmia, dira encore Ben Bella, "il n'y avait aucune discrimination."

 Aucune discrimination ? Pas à Tlemcen en tout cas où pour la première fois "je sentis que j'appartenais à une communauté tenue pour être inférieure. Pour la première fois, je compris que j'étais un étranger dans mon propre pays."

  Presque toujours, les vocations à l'indépendance sont nées d'amours-propres blessés, d'humiliations devenues peu à peu insupportables. Le fait est que depuis 1830, les Algériens musulmans ne sont que des sujets.

 Pas de reconnaissance.

C'est en tant que Français qu'ils se sont battus au cours de deux guerres. On leur reconnaissait le droit de verser leur sang, pas celui de déposer dans l'urne un bulletin de vote.

A l'école de Tlemcen, Ahmed Ben Bella découvre le nationalisme. Le jeune Ahmed y adhère. Il se battra ensuite pour la France et sera même décoré par de Gaulle.

 Mais re-belote à son retour, il se sent bridé, contre-carré.

Ben Bella s'en persuade alors : seule l'action paiera. Il sera l'un des neufs "chefs historiques de la révolution" : ainsi les Algériens désignent-ils ceux qui ont préparé l'insurrection du 1er novembre 1954.

 Ferhat Abbas a énuméré ces Neuf en rappelant ce qu'ils sont devenus.

Un palmarès qui fait froid dans le dos.

"Il y avait Didouche Mourad tombé au champ d'honneur ; Ben M'hidi Larbi tombé au champ d'honneur ; Benboulaïd Mustapha tombé au champ d'honneur ; Khider Mohammed lâchement assassiné ; Boudiaf Mohammed, Aït Ahmed, tous deux vivent aujourd'hui en exil ; Ben Bella Ahmed, chef d'Etat, arrêté et emprisonné par son ministre de la Défense nationale, et Rabah Bitat."

 Elle dure cette guerre. La France s'y enlise. Dès le 31 mars 1955, on a proclamé "l'état d'urgence". On tente d'accélérer une politique d'intégration. En vain. Les insurgés n'en veulent plus. Toute l'année 1955 est marquée par un durcissement de la rébellion, des combats sans pitié, des attentats féroces suscitants une répression de plus en plus cruelle.

 400 000 soldats métropolitains stationnent désormais en Algérie. L'opinion française comprend mal. Si tant est qu'elle l'ait jamais été, la guerre d'Algérie se révèle de moins en moins populaire.

 Quand Mitterrand alors garde des sceaux s'est écrié : "l'Algérie c'est la France" ; quand Pierre Mendès-France a confirmé "les départements d'Algérie font parti de la République, ils sont français depuis longtemps, les Français ont admiré, certes, mais sont restés sceptiques.

 Depuis que l'indépendance a été accordée au Maroc et à la Tunisie, le sens du combat en Algérie commence à leur échapper.

Ce que ne comprend pas davantage la population métropolitaine, ce sont les positions des Français d'Algérie. Littéralement cramponnés à leurs droits, ceux-ci n'admettent aucune évolution, aucun changement qui permettrait de rapprocher les deux communautés.

Quand Guy Mollet décide d'affronter Alger, une volée de vociférations jaillit de toutes parts, vite muée en leitmotiv :

- AL-GE-RIE FRAN-CAI-SE, AL-GE-RIE FRAN-CAI-SE !

Cela se mêle avec :

- L'armée avec nous !

- Chevallier au poteau !

Et surtout :

- Catroux à la mer !

En même temps, jaillissent vers le cortège officiel des tomates, des pommes, des mottes de terre arrachées aux plates-bandes voisines, voire des pots de fleur et même des drapeaux !

 Mais ma Mamie m'a dit qu'il y avait surtout des tomates...

 Les hurleurs tentent de rompre les barrages. Mollet - que les tomates épargnent mais de peu - dépose sa gerbe. Le service d'ordre l'entraîne au moment où une tomate s'écrase sur le manteau gris de Max Lejeune.

 Les voitures officielles s'arrachent à cette foule enragée et foncent vers le palais d'Eté où Guy Mollet et sa suite se claquemurent. Autour du mouvement au mort, un nouveau cri s'est élevé - et c'est un ordre :

- Au palais d'Eté !

Parvenue au but, la foule se met en devoir de prendre d'assaut le palais. Les CRS, les spahis en armes résistent efficacement. L'image restera toujours dans les mémoires de ces Algérois en furie face aux mousquetons braqués. Partout on s'en prend aux CRS. On chante La Marseillaise. Bagarres. Horions. partout le même cri :

- Catroux dehors !

 Du Palais d'Eté, c'est un Mollet totalement désemparé qui appelle le président de la République. Justement ce Catroux honni se trouve à l'Elysée auprès de René Cotty. Le général offre sa démission. Aussitôt on diffuse dans Alger un communiqué signé Mollet : "Soucieux de ne pas ajouter au drame qui divise déjà l'Algérie, j'ai accepté cette démission..." La nouvelle court la ville. La joie succède à la colère : l'Algérie française a gagné !

Amer, Guy Mollet constate le résultat et répète : "Je n'aurais pas dû céder." Qui va remplacer Catroux au ministère de l'Algérie ? Cette question obsède Mollet. Tout se passe par téléphone. Il s'adresse à Gaston Defferre - qui refuse. Puis à Robert Lacoste - qui accepte malgré les conseils unanimes de ses amis - "Tu vas tomber dans un de ces merdiers !". 

 Député de la Dordogne, plutôt petit, le ventre rond, équilibré et bon vivant, fort amateur de la cuisine du Sud-Ouest, Lacoste voit la République en danger.

 Il rejoint au Palais d'Eté un Guy Mollet qui lui cède aussitôt la place. Il trouvera alors sur son bureau des rapports plus que préoccupants. Le préfet de Bône signale "l'intensité croissante de l'action des rebelles dans le département", précisant que ceux-ci "sont pratiquement aux portes de la ville".

 Aux yeux du préfet de Constantine, "la situation continue à se dégrader... et risque de devenir rapidement périlleuse". Quant au préfet d'Alger, il fait savoir que "la situation actuelle est mauvaise et tend à se dégrader chaque jour davantage."

 Voilà pour l'administration. Qu'en est-il de l'armée ?

Le général Lorillot estime que "la situation générale en Algérie est très médiocre. La situation militaire y est préoccupante. Le général Parlange insiste "sur la détérioration extrêmement rapide de la situation" et considère que "la cote d'alerte est actuellement atteinte". Il faut lire son rapport comme "un véritable cri d'alarme".

 C'est donc que les insurgés triomphent ? Nullement. Le ravitaillement, tant en vivres qu'en armes est devenu extrêmement difficile". Qui plus est, "le terrorisme urbain est devenu lui aussi extrêmement difficile. Chaque attentat provoque, de la part des Européens, une réaction telle que les populations musulmanes, absolument terrorisées, arrivent à souhaiter presque ouvertement la fin de ces actions."

 Quand deux adversaires doutent en même temps, et chacun pour sa part, d'une possibilité de succès, ils sont prêts à négocier.

 C'est à Tripoli qu'Hamed Ben Bella reçoit communication de la décision qui écarte ses amis et lui-même de la direction véritable de la révolution algérienne. Il s'indigne : on veut donc liquider les chefs historiques . En 1956, Ben Bella a quarante ans. Il se sent dans la plénitude de ses moyens. Et il n'accepte pas du tout cette situation. On ira donc négocier à Rabat.

 Ce n'est un secret pour personne, que Ben Balla ambitionne d'exercer le premier rôle dans la révolution algérienne, mais devant une ambition qu'il n'a pas su dissimuler, ses propres compagnons ont manifesté une réticence grandissante. 

 Ben Balla se retrouve alors avec les "cinq" pour s'envoler vers Tunis à la table des négociations.

Il ne sent pas le coup. Quand sur son siège du DC3, Ben Balla boucle sa ceinture, il ressent une crainte qu'il ne peut se defendre de confier à Khider.

L'instinct ?

 Khider, lui n'est pas inquiet. Il se met à rire. Il lance :

- Oh toi tu te méfies toujours !

 Les militaires, avec le seul accord de Max Lejeune vont alors donner l'ordre d'arraisonner l'avion.

- Le commandant Grellier et son équipage vous souhaitent la bienvenue à bord. l'avion à bord duquel vous vous trouvez est un DC3 de la compagnie Air Atlas. Nous volerons à 2500 mètres. Nous atteindrons Tunis vers 21 heures.

 La voix stéréotypée de toutes les hôtesses de l'air du monde. Celle-ci est française, mince et blonde. Elle se nomme Michelle Lambert.

Bien sur le commandant Grelier est français, comme le mécanicien Benauges et le radio Dubos. Un équipage qui va transporter des passagers d'exception.

Avant le décollage, Mohammed Douiri, ministre marocain des Travaux Publics, s'est adressé aux "cinq" :

- L'avion évite les eaux territoriales françaises.

Rassurant. Pourquoi le malaise de Ben Bella ne se dissipe-t-il pas ?

 Il sursaute quand il voit l'hôtesse placer la main sur le siège qui se trouve devant le sien. Là, ou il a placé son revolver. Il faut dire aussi qu'en général Ben Balla aime voyager en avion. Là seulement il se sent en sécurité. Il ne peut oublier que l'on a voulu à deux reprises au moins, attenter à sa vie.

 Au Caire, un chauffeur de taxi lui a apporté un paquet. Méfiant, il l'a refusé. Quelques centaines de mètres plus loin, le taxi et le chauffeur se sont volatilisés.

 A Tripoli, un certain Jean David, colon tunisien, a voulu lui écraser le crâne d'un coup de matraque.

Un mouvement de côté l'a sauvé. La matraque n'a fait que glisser le long de se tête.

 Logiquement, dans ce DC3 il ne risque rien.

Logiquement.

16 heures : l'équipage du DC3 s'apprête à se mettre en rapport avec la tour de contrôle de Séville. Tout à coup, dans les écouteurs, la voix d'un tiers. Une voix française :

- Prétextez une panne. Venez vous poser à Oran.

Réaction stupéfaite de l'équipage :

- Qu'est-ce que c'est que cette histoire ?

- Vous avez cinq salopards à bord. Il nous les faut.

- Qui transmet l'ordre ?

- Le ministère de la défense nationale.

 Finalement, ce sera cap sur Alger où depuis 18 h 30 des forces imposantes quadrillent l'aérodrome de Maison-Blanche. "Plusieurs escadrons de gendarmes et CRS me furent envoyés, dit Roger Détrie, beaucoup plus qu'il n'en fallait."

Des hommes armés jusqu'aux yeux.

Cinq généraux, dont le général Lorillot.

la voix de l'hôtesse se veut toujours rassurante :

- Vous êtes priés de ne pas quitter vos sièges avant l'arrêt complet de l'appareil.

En tout cas, en ce qui la concerne, elle a disparu dans le poste de pilotage. L'équipage a bloqué la porte de communication.

Du commandant à l'hôtesse, tous sautent par l'ouverture de secours. La pauvre Mlle Lambert se foule une cheville.

 Dans l'appareil, voici que les lumières s'éteignent, d'un seul coup. Dehors, s'allument des projecteurs aveuglants. On aperçoit des soldats casqués qui foncent sur le DC3.

 Déjà le colonel Andrès surgit dans la carlingue, mitraillette au poing, avec ses hommes : "Haut les mains !" Ben Balla plonge la main dans la poche du siège où il a placé son revolver. Ses camarades lui crient de laisser son arme où elle est, de ne pas leur donner ce beau prétexte.

- Je ne croyais pas les Français capables de cela, dira plus tard Ben Bella.

 Les membres de l'équipage vont être conduits à la villa Les Oliviers. Le lendemain, ils y verront arriver leurs femmes et leurs enfants, littéralement enlevé de chez eux au Maroc et mis à l'abri.

 La préoccupation qu'avait exprimé l'équipage quant à leurs familles était légitime. A la nouvelle de la capture de "Ben Bella et consorts", une effroyable émeute va se déchaîner dans la ville marocaine de Meknès et ses environs.

 En représailles, d'affreux massacres dans la colonie française de la ville.

Une centaine de morts dont certains dans des conditions effroyables. Des agents de police français eurent la tête tranchée et les arabes promenèrent leurs têtes au bout d'un bâton...

En ville "nouvelle", il écrasèrent des têtes à coups de pavé, violèrent puis tuèrent. Le retentissement dans tout le Maroc de ces massacres a été considérable et a entraîné l'exode massif et brutal de la quasi-totalité des Français.

 A Tunis, Mohammed V est à la fois furieux et désespéré, il appelle René Coty.

Sa voix tremble de colère :

- Les Algériens étaient placés sous ma protection... Mon hospitalité a été violée... Vous connaissez l'âme musulmane... C'est une question d'honneur... Je suis prêt à donner mes fils en otages...

Guy Mollet et Max Lejeune file à l'Elysée. Ils trouvent René Cotty en robe de chambre... et d'une humeur massacrante. A l'adresse de Max Lejeune, une phrase glaciale :

- Bonsoir, monsieur le secrétaire d'Etat !

Accablé, le président ajoute :

- Nous sommes déshonorés !

 Le gouvernement ne peut plus revenir en arrière. Il va donc entériner le fait accompli. L'opération, sur le plan de la guerre, s'est révélée totalement négative. Loin de se laisser émouvoir, la résistance intérieure va raidir son action. Un peu plus tard éclatera la bataille d'Alger.

 Il n'est plus question de négocier. Marocains et Tunisiens se déchaînent contre la France. En revanche, la presse française de l'époque exprime, quant à cette opération, un consensus quasi général.

On approuve, on exulte.

Seul François Mauriac annonce les conséquences à venir de l'évènement.

L'avenir vérifiera ses alarmes.

Donc, la guerre continuera. De part et d'autres, les hommes tomberont. En 1956, il était encore temps pour les deux communautés de vivre sous le même ciel : réconciliées.

 En 1963, l'heure aura passé.

 Ma Mamie se pose encore et toujours la même question : Vraiment, fallait-il détourner l'avion de Ben Bella ?

Collection "Mamie explore le temps"

"Une photo, là, sous vos yeux.

 Dans la salle du tribunal de Jerusalem, cinq cents journalistes venus du monde entier subissent la fascination de cette cage de verre étrangement érigée auprès de l'estrade où les juges vont prendre place. Elle demeure encore vide mais chacun sait que ce cube translucide est à l'épreuve des balles.

 Tout à coup, l'accusé entre. Il s'assied. Sans hâte. Il fixe les écouteurs à ses oreilles.

Quoi ! C'est donc là Eichmann l'Exterminateur ! Cinq cents hommes et femmes considèrent avec stupeur ce personnage falot, image du fonctionnaire discret, semblant créé et mis au monde pour passer inaperçu.

  Ils le découvrent maigre, frêle, à demi chauve, portant des lunettes.

Un témoin l'écrira : il avait l'air d'un comptable effrayé à l'idée de demander une augmentation".

 D'évidence, il cherche à se donner une contenance. Il s'applique à ne pas rencontrer le regard des journalistes.

Il tapote ses écouteurs.

 Ce que chacun sait dans cette salle, c'est que le costume bleu sombre qu'il porte a été coupé par un tailleur juif. Comme les magistrats qui vont le juger, juifs les gardes qui surveillent les issues de la salle, les sentinelles qui campent sur le toit...

 La vie de l'homme qui a mis au point la plus prodigieuse machine à anéantir les juifs qu'ait enregistrée l'histoire est tout entière à la merci des Juifs.

 L'appariteur donne de la voix. Eichmann se dresse en même temps et, tourné vers les trois hommes vêtus de noir qui viennent d'entrer, se fige au garde-à-vous. Un témoin croira même discerner dans son regard quelque chose qui ressemble à de la vénération. Avec un peu moins de chance, tous les trois auraient dû prendre place dans l'un de ces milliers de trains acheminés par Adolf Eichmann vers les camps où la mort était scientifiquement calculée.

Au lieu d'avoir été réduits en cendres, comme quelques millions d'autres, ils sont là. Le président Landau porte les écouteurs à ses oreilles et ouvre son dossier. Le procès Eichmann commence.

 Seize ans plus tôt, à Joël Brand qui lui demandait s'il n'éprouvait pas de craintes pour l'avenir, Eichmann avait répliqué :

- Nous perdrons peut-être la guerre. Mais moi et ma famille, vous ne nous aurez pas. j'ai pris mes précautions.

 On a jugé à Nuremberg les grands criminels de guerre. Les plus coupables sont morts pendus. Pendant ce procès, quand il était question de la "solution finale" du problème juif, un nom est revenu, comme un leitmotiv : Eichmann.

 On ne l'a pas jugé à Nuremberg : il avait disparu.

 L'homme de l'ombre qui a marqué de son zèle effrayant l'organisation de la mort scientifique, n'est jamais sorti de son humilité. Il reconnaîtra à son procès avoir été présent à la conférence de Wannsee mais "assis à côté de la dactylographe".

 Certes l'inspirateur numéro 1 fut Hitler. Goering, Himmler et Heydrich ont mis en oeuvre, au plus haut niveau, le projet démoniaque.

 Que, dans la mémoire collective, le nom d'Eichmann ait fini par se mêler à ceux de ces derniers et devenir presque aussi célèbre qu'eux a dû laisser stupéfait le principal intéressé. Ce vedettariat imprévisible a dû heurter sa modestie originelle.

 Pendant seize années, nul n'a su si Eichmann était vivant ou mort. De temps à autre, on reparlait de lui. On affirmait qu'il avait été vu en Autriche, en Italie, ou même en Egypte. D'autres se déclaraient convaincus qu'il s'était, comme bien d'autres nazis, réfugié en Amérique du Sud.

 Sur Eichmann, le silence s'est établi et, peu à peu, l'oubli.

 Or quelques-uns n'oubliaient pas. ils ne pardonnaient pas. Ils savaient non seulement qu'Eichmann était vivant, mais connaissaient toutes les étapes de son existence et l'ampleur de ses crimes.

 Eichmann est né, le 19 mars 1906, à Solingen d'un père comptable qui est devenu directeur commercial à Linz. C'est là que le petit Adolf, dès 1914, a grandi et poursuivi des études médiocres, quatre ans d'études primaires et quatre ans de lycée technique. Son père a estimé que mieux valait s'en tenir là. On a vu alors Eichmann travailler quelques temps dans les mines. Il y reste pendant cinq ans et demi.

 Au cours de cette période, s'est produit l'évènement capital de sa vie : il est devenu nazi.

 Cela s'est fait curieusement. Un de ses amis avait adhéré au groupe "jeunes" de l'Association des anciens combattants austro-allemands. Adolf l'y a suivi. Que de nouveaux camarades souhaitassent le retour de la monarchie était le cadet des soucis du jeune homme.

 C'est le temps où sont apparus à Linz les premiers fidèles de Hitler. Dans les rues défilent les groupes de SA ou de SS. Ces nationaux-soacialistes cherchent logiquement à attirer vers eux les garçons motivés. Quand, d'information, Adolf Eichmann s'y rend. Pour voir. Il y rencontre un certain Kaltenbrunner, fils d'un avocat. Leurs pères sont amis. A l'issue de la réunion, le jeune nazi s'approche de lui :

- C'est bien entendu, tu viens chez nous !

Sans songer à discuter, Adolf répond :

- Oui, c'est bon.

 Simple détail : Kaltenbrunner, au parti national-socialiste, milite dans la SS. Par voie de conséquence, Eichmann va devenir SS.

 La crise sévit en Autriche. Il est licencié. En désespoir de cause, il préfère regagner l'Allemagne. il emporte une lettre de recommandation, signée Kaltenbrunner, pour la SS allemande.

 Sa vie change de tout au tout.

 Nous sommes en 1934, Eichmann a vingt-huit ans. Jusqu'en 1945, il ne quittera plus l'uniforme noir à tête de mort.

Pour le moment, il n'est que sergent. on lui réserve un poste au Service des affaire juives de la SS.

 Aussi consciencieux que scrupuleux, il estime que, pour accomplir sa mission, il doit apprendre l'hébreu et le yiddish. Il demande une bourse pour recevoir les leçons d'un rabbin.

 On le lui refuse.

 Il décide d'apprendre seul la langue de ses adversaires. Bientôt il en sera assez pour lire les journaux imprimés en yiddish.

Il est envoyé en Palestine. Au retour, il rédige un rapport aussi violemment antisioniste qu'antisémite. 

Il a trouvé sa voie.

 L'antisémitisme est à la source même du nazisme.

 Au lendemain de l'arrivée de Hitler au pouvoir, la chasse aux Juifs a commencé en Allemagne. Eichmann saisit des biens immenses tout en poussant la grande majorité des Juifs autrichiens hors des frontières.

 A Berlin, on s'émerveille. Décidément, on dispose d'un homme précieux. Ses qualités d'organisateur se confirment si exceptionnelles que l'historien britannique Trevor-Roper n'hésitera pas à employer à son propos le mot "génie".

 On le choisit alors pour rejoindre les rangs de la Gestapo. En 1940, Heydrich lui donne la haute main sur un service baptisé IV B 4. autrement dit : la "sécurité raciale". Il va y démontrer toute son efficacité.

 La donne change. Plus question que les Juifs immigrent. Les massacres commencent. Le regroupement des Juifs dans les ghettos confirment les dons d'Eichmann.

 Lentement, mais sûrement, il progresse dans la hiérarchie.

  Le plus curieux est qu'il ne dépassera pas le grade de lieutenant-colonel. Doté de ce grade, il va figurer dans toutes les réunions où se retrouvent les hauts dignitaires du régime et au cours desquelles seront prises, à l'encontre des Juifs, des mesures impitoyables.

 Si, le 20 janvier 1942 à Wansee, Heydrich anime la conférence, c'est Heichmann qui a préparé les notes dont il s'inspire. L'heure est venue d'une solution radicale du problème juif.

 Ce jour-là, on désigne le responsable de toutes "les nécessités administratives, techniques et matérielles" de ce programme : c'est le chef de service Adolf Eichmann.

Heichmann n'est pas un homme de terrain mais sa conscience professionnelle le conduit à vérifier, sur les lieux même, les résultats tangibles de son activité.

 Pour déporter des millions d'hommes, de femmes, d'enfants vers l'Est - terme mystérieux qui signifie la mort -, l'organisation des transports se révèle essentielle. Dans ce domaine, Eichmann excelle. Les trains deviennent ses trains.

Ils partent et arrivent à l'heure fixée.

 Dans les wagons soigneusement répertoriés, s'entassent des êtres humains qui n'existent pour Eichmann qu'en tant que numéros. Les couples qui hurlent parce qu'on les sépare, les mères qui supplient qu'on leur laisse leurs enfants, les petits qui sanglotent parce qu'ils ne comprennent pas : tout cela Eichmann veut l'ignorer.

 Il doit transporter tant de juifs par jour. Il le fait et en est fier.

 Quand il lui faudra assister à des exécutions de masse, il détestera ce contact avec la réalité. Il en reviendra écoeuré, physiquement malade. Il retrouvera sa joie de vivre en se remettant à ses organigrammes.

Un jour, à Bordeaux, on ne parvient pas à remplir entièrement le train prévu. Prévenu aussitôt, Eichmann hurle, trépigne : c'est une trahison, un gaspillage inouï ! Les trains d'Eichmann doivent toujours rouler pleins. Terrorisées, les autorités de Bordeaux jurent que cela ne se reproduira plus. Jamais !

 Et voici le "chef d'oeuvre" d'Eichmann : en 1944, il va pratiquement vider entièrement la Hongrie de ses Juifs. Plus de quatre millions sont acheminés vers les camps. Il a droit au titre que lui a décerné Simon Wiesenthal : le Grand Exterminateur.

 Avec cela, bon mari, bon père.

 Son épouse sait seulement que son mari travaille beaucoup, qu'il est rarement à la maison, qu'il voyage.Elle voit en lui un fonctionnaire sérieux, ponctuel. Elle le donne en exemple à ses fils.

 Pour lui-même, il faut reconnaître que Eichmann n'a jamais rien réclamé. Il n'est pas de ses dignitaires nazis, comme Goering, qui ont réalisés d'immenses fortunes par leurs exactions, leurs trafics ou pots-de-vin. Toujours Heichmann s'est contenté de sa solde d'officier SS.

 Ce qui fait que, chez les Eichmann, on est plutôt à l'aise, mais que l'on ne roule pas sur l'or.

 A mesure que les années passent, les amis d'Eichmann remarquent seulement qu'il boit davantage. Surtout du cognac. Et qu'il fume beaucoup trop. A Budapest l'exemplaire Eichmann se laisse même aller à nouer une liaison avec une jeune femme de la noblesse.

A Budapest, il déclare devant témoins :

- Cent morts, c'est une catastrophe. Cinq millions, c'est une statistique.

 Et puis, un jour, l'empire de Hitler s'effondre. On calcule que 5 à 6 millions de Juifs ont péri. Ce qui amènera Eichmann à cette réflexion recueillie par un Hollandais Nazi, Willem Sassen :

- Pour être tout à fait franc avec vous, je vous avouerai que si nous avions tué tout le monde, les 10 300 000 juifs, je serais heureux et je dirais : "Mission accomplie : l'ennemi n'est plus."

Il soupirera :

- Beaucoup de juifs ont survécu...

 Il se posait des questions : sans doute n'avait-il pas travaillé assez. Les hommes et les évènements avaient élevé trop d'obstacles sur la route.

Ces incroyables confidences ont été conservées, il les a exprimées en 1957, alors que la guerre était terminée depuis douze ans. Pour échapper à ceux qui le poursuivaient, il avait mis l'Océan entre eux et lui. Avant de se faire prendre...

 Adolf Eichmann va se révéler un prisonnier modèle. Discipliné au-delà de toute expression. Dans sa prison ou au cours de sa promenade quotidienne, dès qu'il aperçoit un officier, il se fige au garde-à-vous.

 Son appétit reste excellent.

 Sa thèse ne changera pas, il la soutiendra durant tout le procès : il a exécuté les ordres ; il était un soldat, il lui appartenait d'obéir, a-t-on intenté un procès aux aviateurs qui ont largué la bombe atomique sur Hiroshima ? 

 Ce qu'il ne comprend pas c'est que lui, Eichmann, est allé au-delà de l'obéissance. Il a innové, inventé, cherché toujours la perfection de l'efficacité. Il a fait en sorte que la Solution finale aille jusqu'à son aboutissement extrême. Il a transmué un ordre abstrait en une réalité en forme d'apocalypse.

 Une centaine de témoins à charge. A la barre, l'horreur. On voit un écrivain polonais, survivant de l'enfer d'Auschwitz, s'évanouir au cours de sa propre déposition et s'abattre sur le sol.

 Ces dépositions, Eichmann les écoute avec attention.

Il prend des notes.

 Quelquefois, il ergote mais toujours sur des points de détail, jamais sur l'essentiel. Une fois pourtant - une seule - le 95ème jour du procès, il se lève sans être interrogé et, pesant d'évidence les mots, s'exprime ainsi :

- Je dois admettre que je considère aujourd'hui l'extermination des Juifs comme l'un des pires crimes de l'Histoire. Mais elle a eu lieu et nous devons tout faire pour qu'elle ne se reproduise pas.

Quand le juge annonce le verdict, Eichmann ne manifeste aucune émotion.

L'avant-veille de sa mort, il reçoit des journalistes français. Ni eux, ni lui ne savent qu'il n'a plus que deux jours à vivre. Eichmann redit que, seuls, ses chefs étaient responsables de la Solution finale et qu'il n'a été qu'un agent d'exécution.

C'était le 29 mai 1962. Le surlendemain, c'en est fait d'Adolf Eichmann. Il est prêt de minuit.

Après m'avoir raconté la vie du Grand Exterminateur, ma Mamie m'a alors dit, je cite : "Tu vois mon petit, parfois il faut désobéir".

Et elle a ajouté : "Et parfois, ce n'est pas bon de trop bien travailler."

Collection "Mamie explore le temps"

"Une photo, là, sous vos yeux. 

 Assis sagement sur une estrade, Walter Ulbicht répond avec une bienveillance marquée aux questions des journalistes des deux Allemagne.

 Ce jour-là, le 15 juin 1961, il y a quarante ans que Walter est communiste. Est-ce pour proclamer son ancienneté dans le parti qu'il porte la même barbiche que Lénine ?

 Cet attribut pileux lui a valu, de la part des Berlinois connus pour leur sens de l'humour, un surnom qui lui est fort peu agréable : "Vieille barbe à pointe".

 Avec son ventre rebondi, son gilet, ses besicles, ce révolutionnaire semble paradoxalement incarner les apparences traditionnelles du petit bourgeois allemand. Il n'en a pas moins passé toutes les années du nazisme en exil à Moscou. Il n'en est revenu que pour prendre le pouvoir dans la zone conquise par les Soviétiques, cette RDA.

 A la conférence de presse retransmise par la télévision, les journalistes sont venus nombreux. On va traiter en effet de l'épineuse question de Berlin.

 En effet, dans les zones occidentales de cette ville se glisse chaque jour le flot ininterrompu des réfugiés en provenance de la RDA. Depuis la fin de la guerre, près de quatre millions d'Allemands de l'Est sont passés à l'Ouest : une population équivalent à celle de la Norvège.

 Résultat : en six mois, la région de Halle a vu sa production industrielle baisser de 55%. A Weissenfels, la construction immobilière a diminué de 70%.

 Aussi derrière les tables couvertes de nappes blanches, de verres et de bouteille d'eau gazeuse, les journalistes savent que Walter Ulbricht a participé à une conférence des pays signataires du pacte de Varsovie et qu'il a nettement posé la question : devait-on empêcher, fût-ce par la force, le passage à Berlin-Ouest de citoyens de la RDA ?

 On croit savoir que les participants se sont montrés hostiles à toute mesure de coercition.

 Mais maintenant ?

 Anamarie Doherr, du Frankfurter Rundschau, décide de brusquer les choses. Jusque-là on a plutôt tourné autour du pot. Ulbricht vient d'affirmer avec force qu'il se refuse à envisager la réunion de Berlin-Ouest et de Berlin-Est en une ville libre. Anamarie Doherr lève la main. D'un signe de tête favorable, Ulbricht lui donne la parole.

- Monsieur le président, dit-elle, si Berlin-ouest était déclaré ville libre, cela signifierait-il d'après vous que la frontière d'Etat de la RDA serait établie à la porte de Brandebourg ? Et s'il en était ainsi, êtes-vous décidé à en supporter toutes les conséquences ?

A l'instant, toute nuance de bienveillance disparaît du visage ridé d'Ulbricht. Il devient écarlate. Sa voix se durcit, s'enfle pour répondre à un journaliste de Francfort : D'après votre question, je comprends qu'il y a des gens, en Allemagne de l'Ouest, qui souhaitent la mobilisation des maçons de la RDA pour ériger un mur.

 A ma connaissance, personne n'a cette intention. Les maçons de notre capitale sont occupés à la construction des maisons et sont employés à plein temps. Je l'ai déjà dit et je le répète : nous tenons à régulariser par un accord écrit les relations entre Berlin-Ouest et le gouvernement de la RDA.

 Martelant ses mots, Ulbricht répète :

- Personne n'a l'intention d'ériger un mur.

C'est ainsi que pour la première fois, le mur de Berlin est entré dans l'histoire. Deux mois avant d'exister. Précisément parce que Walter Ulbricht, piqué au vif, venait de jurer qu'il n'existerait jamais.

Pendant ving-huit ans et quatorze jours, ceux qui ont habité Berlin, ceux qui l'ont visité, ont été confrontés au mur.

 Ma Mamie n'y a pas échappé et n'a pas oublié. Impossible de rouler longtemps en voiture sans, tout à coup, l'avoir vu surgir devant soi, monstrueux.

De loin en loin, en haut des miradors, se tenaient en permanence des Vopos armés et munis de jumelles. Des patrouilles sans cesse en éveil. Deux cent soixante-dix chenil d'où, à la moindre alerte, surgissaient des chiens spécialement dressés pour sauter à la gorge de possibles évadés. des tourelles à tir automatique déclenchées électriquement.

 Le mur.

Son omniprésence se muait très vite en obsession. l'homme obligé de vivre à Berlin-Ouest s'agitait comme dans une nasse, une souricière, dont il était impossible de s'évader.

 Qu'il marchât vers le nord, vers l'est, vers le sud, vers l'ouest, toujours il se heurtait au Mur et à ses insurmontables interdits. Encore l'Allemand de l'Ouest pouvait-il, muni d'un permis en règle - et à condition de payer 25 marks - passer une journée en RDA, voire des vacances auprès de sa famille.

  L'Allemand de l'Est, lui, devait oublier de caresser un tel rêve. Nul espoir pour lui d'entrer jamais dans Berlin-Ouest, paradis tant convoité. N'obtenaient de s'établir en zone occidentale que les citoyens de RDA parvenus à l'âge de la retraite. Les autorités de la RDA ne voyaient aucun inconvénient à ce que celle-ci fût versée aux titulaires par les caisses de la République fédérale allemande.

  A l'image des condamnés de l'enfer de Dante, les Allemands de l'Est pouvaient écrire en lettres de feu : Vous qui voyez le mur, perdez toute espérance.

 Il a fallu attendre plus de vingt-huit ans pour que la direction du parti ouvre le mur. Les images courent alors le monde de cette muraille d'Allemagne où s'élargissent les premières brèches.

 Les plus audacieux de l'Est s'y engouffrent. Ceux de l'Ouest, accourus de tous les secteurs, de tous les quartiers, les applaudissent frénétiquement, se jettent sur eux, les embrassent. Les sanglots se mêlent aux cris de joie. très vite, les bulldozers interviennent, des pans entiers du Mur haï s'effondrent.

 La nuit tombée n'arrête rien.

D'énormes foules passent à l'Ouest. d'autres foules, non moins considérables, les saluent de leur enthousiasme.

 Les jours suivants, la rencontre des deux villes se mue en folie.

Un flot ininterrompu d'hommes et de femmes se ruent dans la ville qu'ils désespéraient de revoir ou de découvrir jamais.

 Les cabas se remplissent de marchandises qui n'existaient pour eux qu'à l'état de rêve. L'Ouest et l'Est fraternisent dans les débits de boisson.

 Jamais à Berlin, on n'aura bu autant de bière.

 Mamie est formelle : "La plus grande fête de rue de l'histoire du monde." 

Dans les cafés, on ne fait que rire, pleurer ou s'enivrer. Des dialogues s'engagent. On compare les niveaux de vie, le pouvoir d'achat des deux marks. Songeur, un de l'ouest laisse échapper : "M'étonnerait que Kohl soit réélu après tout ça..." Un de l'Est plaide à mi-voix : "On n'est pas des sous-hommes..."

 L'aube venue, on se sépare. Chacun rentre chez soi. On répudie les ombres pour garder l'espoir. Trois jours plus tôt, aurait-on pu croire qu'adviendrait l'impossible ? 

 "C'est dans les moments de ce genre, a dit ma Mamie, qu'on a la sensation que, quelque part, un ange a déployé ses ailes."

Collection "Mamie explore le temps"

Lee Harvey Oswald -  Stavisky ou la corruption - Sarajevo ou la fatalité - Jeanne d'Arc -  Seul pour tuer Hitler -  Leclerc - Sacco et Vanzetti - La nuit des longs couteaux - Jaurès - Landru - Adolf Eichmann - Nobile - Mr et Mme Blériot - Les Rosenberg - Mamie embarque sur le Potemkine -  L'horreur à Courrières - Lindbergh - Mamie au pays des Soviets - Jean Moulin face à son destin - Mamie est dos au mur - L'assassinat du chancelier Dolfuss - L'honneur de Mme Caillaux - Mamie au pays des pieds noirs - La Gestapo française 

"Il faisait froid...

 Jamais peut-être il n’avait tant neigé sur Moscou : du moins, c’était l’avis de Mamie.

Pendant tout le mois de février 1953, il avait neigé. Une neige drue, insistante, insidieuse, s’accumulant peu à peu en couche énormes.

 Puis le vent s’était levé, la pourga, le vent glacé de la Sibérie, un vent qui balayait tout. Sous son souffle, la neige s’était prise et transformée en verglas. Circuler dans Moscou devenait une aventure. Seul, de rares trains précédés de leur chasse-neige, quittaient la ville ou y rentraient.

 Le 4 mars, les auditeurs tôt levés qui se rasaient en écoutant Radio-Moscou entendirent soudain à 6 heures 19, un simple flash : le speaker annonçait que Staline était gravement malade.

A 6 h 21, Radio-Moscou précisait que le généralissime était atteint d’une hémorragie cérébrale.

A 6 h 25, l’agence Tass annonçait que Staline souffrait de troubles cardiaques, qu’il respirait avec peine et que des bulletins de santé seraient diffusés à intervalles rapprochés.

A 6 h 36, Radio-Moscou annonçait que l’état du Maréchal ne s’était pas amélioré.

A 6 h 38, l’agence Tass communiquait : "Le pouls de Staline est de 120 et son rythme respiratoire de 38 à la minute".

A 6 heures 55, c’était un communiqué officiel : "Le comité central et le conseil des ministres de l’URSS annoncent qu’un grand malheur vient de fondre sur notre parti et notre peuple : la grave maladie du camarade Staline".

 Suivait un bulletin de santé officiel. Le premier. "Dans la nuit du 2 mars, le camarade Staline a été frappé d’une hémorragie cérébrale atteignant les régions vitales du cerveau.

 Le camarade Staline a perdu connaissance. Le bras droit et la jambe droite ont été paralysés. L’usage de la parole a été perdu". Après quoi, venaient plusieurs paragraphes de pleurs lyriques et d’officiels dithyrambes...

 C’est ainsi que ma Mamie apprit que le plus grand dictateur qui ait régné sur la Russie, depuis Ivan le terrible venait d’être frappé par l’aile de la mort.

 Or tous les éloges éplorés qui courait sur les ondes ne dissimulaient qu’un mensonge.

Là-dessus, Mamie est formelle : tout ce qu’on "dévoilait" sur la mort de Staline était faux.

Les dirigeants de l’Union Soviétique, simulant un désespoir de circonstance, affolés par une réalité qui les libérait mais faisait peser sur eux d’effroyables responsabilités, avaient choisi d’imaginer pour Staline une fin forgée de toutes pièces.

 La suite prochainement.