"Cabestany.

 Cabestany est une charmante bourgade située à trois heures de Carmaux (en roulant bien). C'est ici - à cet endroit très précis - qu'on s'est retrouvé pour un voyage dans le temps en compagnie de Mme Paul et de ses amis.

 Qui est Mme Paul ?

 Une ancienne cantatrice que l'on surnomme encore aujourd'hui "la castafiore de Cabestany". Malheureusement, je ne l'ai su qu'après le spectacle.

 Après. Donc trop tard.

Dômmage après tout.

C'est vrai quoi à la fin, on aurait pu faire un duo de tonnerre. Comme attaquer - billes en tête ! - avec un refrain du style : "Destiné, on était tous les deux destinés. A voir nos chemins se rencontrer. A s'aimer sans se demander pourquoi. Toi et moi."

 Je suis sûr - et archi-sûr - que Mme Paul aurait alors poussé la chansonnette avec une ritournelle du style : "Là-bas, tout est neuf et tout est sauvage. Libre continent sans grillage. Ici nos rêves sont étroits. C'est pour ça qu'on ira..."

 Ni une, ni deux, j'aurai alors enchaîné - dans la foulée ! par : "On ira. Où tu voudras quand tu voudras et on s'aimera encore. Lorsque l'amour sera mort. Toute la vie sera pareil à ce matin. Aux couleurs..."

 Là-dessus, notre diva n'aurait pas pu s'empêcher de fredonner comme Eddy Mitchell : "Couleur menthe à l'eau..."

 Imparable !

 Passons et revenons à nos moutons, quand j'ai appris - de sources sûres - que Mme Paul était cantatrice, elle s'était - déjà - réfugiée dans sa chambre pour revisiter ses souvenirs.

Je n'en sais pas plus.

 Je sais juste que - d'après ce qu'on m'a dit... -, elle ne se serait jamais vraiment remise de sa dernière rupture.

Une rupture vraisemblablement douloureuse.

 Pire : j'ai su aussi (une confidence de l'infirmière en chef) qu'à la fin du spectacle, Mme Paul avait glissé - en partant - cette phrase lapidaire que je ne fais que citer :

- Merci pour ce moment...

"Les Vaisonnais.

 Vaison-la-Romaine est une bourgade très charmante située à vingt-quatre heures de Carmaux (en charette). C'est ici - à cet endroit très précis - qu'on s'est retrouvé pour un spectacle nostalgique en compagnie de M. Bolini et de ses amis.

 Qui est M. Bolini ?

 Un papi qui - une fois n'est pas coutume - a beaucoup de mémoire. Il se souvient de tout.

Son enfance dans la Somme, son adolescence en Gironde, ses premiers émois, ses premiers flirts, ses douces voluptées...

 Pourtant, en partant, M. Bolini nous a lancé - à la hussarde - cette phrase lapidaire que je ne fais que citer :

- La vie n'est pas ce que l'on a vécu mais ce dont on se souvient et comment on s'en souvient.

"Les Vans.

 Les Vans est une bourgade charmante située à quatre heures de Carmaux (en roulant bien). C'est ici, à cet endroit très précis qu'on s'est retrouvé pour un voyage dans le passé en compagne de Mme Moreau.

 Qui est Mme Moreau ?

 Une Mamie gâteau qui - en partant  ! - a lancé cette phrase lapidaire :

- Tous ces moments se perdront dans l'oublie, comme les larmes dans la pluie.*

* Citation issue de Blade Runner (pour les amateurs)

"Le Cannet.

 Le Cannet est une bourgade charmante située à deux minutes de Cannes et à vingt-six heures de Carmaux (en vélo).

 C'est ici -à cet endroit très précis - qu'on s'est retrouvé en compagnie de M. Dorniaud.

Qui est M. Dorniaud ?

Un homme charmant qui n'a toujours pas encaissé le fait que sa femmes e soit barré avec le voisin sans lui laisser le moindre souvenir.

Elle a tout pris et ils sont partis. Point à la ligne.

Depuis, M. Dorniaud ressasse le passé à al recherche de trois fois fois rien qui pourraient lui rappeler sa belle histoire d'amour avec Mme Dorniaud. On l'écoute religieusement :

"Elle a tout pris ! Elle aurait pu me laisser une culotte, une vieille paire de chaussette ou un tampon hygiénique. Rien, cent fois rien. J'en suis malade."

Pourtant, et malgré la souffrance de cet amour eprdu, cela n'a pas empêché M. Dorniaud de lâcher à la fin du spectacle cette phrase que je ne fais que citer :

"N’invente point d’empire où tout soit parfait. Car le bon goût est vertu du gardien de musée. Et si tu méprises le mauvais goût du n’auras ni peinture, ni danse, ni palais, ni jardins. Tu auras fait le dégouté par crainte du travail malpropre de la terre. Tu en seras privé par le vide de ta perfection.

 Puis, en partant, M. Dorniaud a lâché cette phrase lapidaire :

- Invente un empire où simplement tout soit fervent.

"La Croisette s'amuse.

 Cannes est une bourgade charmante située à vingt-quatre heures de Carmaux (en pédalo). C'est ici - à cet endroit très précis, - qu'on s'est retrouvé pour un voyage dans le temps en compagnie des résidents et de M. Blacquier.

  Qui est M. Blacquier ?

 Disons-le tout net, M. Blacquier est un homme charmant, attentionné et doué, doublé d'un pianiste par dessus le marché.

 Un pianiste qui sait tout jouer. En tout cas, c'est ce qu'il annonce à tout le monde.

 Mieux : il le revendique.

 Si on l'écoute, c'est bien simple, M. Blacquier connaît toutes les chansons. Tous les airs. Sans exception.

 Explication : vous lui donner un chanteur, un titre et il vous sort le morceau. Au piano.

 L'air de rien. Comme si de rien n'était.

 Amusé au début, la fine équipe de Memoria Viva a décidé d'en savoir plus et a lancé - à la hussarde ! - un chanteur et une chanson.

 Le chanteur ? Tino Rossi, cela va de soit.

 La chanson ? Marinella, qu'on ne présente plus.

 La suite ? Dès qu'il a entendu le défi - parce que c'est un sacré défi, il faut appeler un chat un chat ! -, M. Blacquier est devenu blême. Blanc comme neige.

 Un linge ! 

 Inutile de préciser qu'à ce moment-là, nous, on souriait jusqu'aux oreilles. Pas comme M. Blacquier qui n'en menait pas large, il a même tenté un échappatoire quand il a lancé - à la cantonade ! -, cette connerie que je ne fais que citer :

- Reginella de Tino ?

 Reginella... Sacré Blacquier. Jusqu'au bout il aura tenté - en vain ! - de nous la faire à l'envers....

 Inutile d'écrire qu'on a rectifié le tir aussi sec : "Non M. Blacquier, pas Reginella mais Marinella de Tino."

 Là, las, je revois - de mes yeux ! -, M. Blacquier en train de tourner de l'oeil. Perdu.

 Complètement perdu.

 Vaincu, en somme.

  Pourtant - et à la surprise générale ! -, M. Blaquier s'est penché sur son piano avec entrain. Comme s'il refusait - irrémédiablement ! - de rester dans le pétrin.

  La fin ? Trois minutes (montre en main) d'instants de vie, suivi de quatre secondes éternelles.

 Et là, on a beau dire, on a beau faire, mais pour celles qui aiment cette ritournelle, qu'est-ce que la vie est belle..."