Sandra Blackwell

"Sandra Blackwell tapait un peu mieux à la machine qu'un manchot épileptique, mais pour ce qui était de l'aérodynamique, elle évoquait une cadillac des années 50 carrossée par Philippe Stark.

C'était une des raisons pour lesquelles Toursalino l'avait engagée.

Il fallait ajouter à cela qu'elle possédait à partir de dix heures du matin jusqu'à seize heures de l'après-midi une bonne dose d'humour et qu'elle savait choisir ses rouges à lèvres.

D'un signe de tête, il refusa le gobelet de carton à demi plein de café qu'elle lui tendait.

Depuis six mois qu'il se calait les fesses entre les ressorts défoncés de son fauteuil, il avait fait trois affaires : un maniaque du nom de Delmas qui lui avait fait suivre son ex-femme pendant huit jours, ce qui lui avait valu des ampoules au pieds, une connaissance parfaite des super-marchés du quartier et cinquante dollars.

La deuxième avait consisté à dérouiller un photographe pervers un peu trop porté sur le cliché porno. Un certain Lapentti.

Et pour la troisième, il avait escorté pendant quatre jours Hélène Mac Pherson, une mémère névrosée et nymphomane à qui il avait servi de garde du corps et d'amant de coeur, on ne pouvait pas dire que ce fut le Pérou.

Il bâilla et le téléphone sonna. Sans déplacer un souffle d'air, il revint sur ses pas et décrocha.

- Allô.

A l'autre bout, la voix était feutrée mais inquiétante : une lime dans un gant de boxe.

- Vous êtes Toursalino ?
- C'est moi.
L'homme resta quelques secondes silencieux.

- Je serai chez vous dans dix minutes. J'ai une... disons que j'ai un ennui. J'espère que vous pourrez m'aider.
- Je suis là pour ça.
Ils raccrochèrent ensemble. Un type dans les quarante berges, plus habitué à donner des ordres qu'à les recevoir. Toursalino se tourna alors vers Sandra.

- "Blackwell, les affaires reprennent. C'est ma tournée. Je vous offre une binouse.
- Soda, haleta Sandra.