"Les tendres années, témoignage :

 Il n’y avait pas beaucoup de stations et les chansons étaient tous publics. Cette immense diffusion nouvelle va commencer à faire de la chansonnette une véritable industrie. beaucoup plus d’auteurs pourront en faire leur métier et gagner des sous comme Vincent Scotto. 

  Il a commencé à être célèbre en 1906 avec La petite Tonkinoise puis il a fait plus de 4000 chansons. Quand on lui demande où il a puisé son inspiration, il répond : "L’amour, l’amour et encore l’amour."

  C’est ma foi vrai ! 

En 32 et 33, sa veine mélodique met sur orbite deux fusées de taille. En 32, Alibert et les opérettes marseillaises. Adieu Venise provençale, Une partie de pétanque, Le plus beau tango du monde, "Et partout, elle est populaire notre Cane... Cane... Canebière..."

 En 34, mêmes ingrédients : Scotto, la méditerranée, un accent ; et c’est la bombe Tino Rossi ! En 35, il vend 8 000 disques par mois, ce qui est proprement vertigineux pour l’époque.

 La suite ? Marinella, Tant qu'il y aura des étoiles, Ah reste dans mes bras, Oh Catalinetta bella Tchi Tchi...

  Aux beaux jours, alors que les ouvriers du quartier rentraient déjeuner chez eux, on entendait les radios à fond la caisse ; c’était une heure de grande écoute et sur les 15 minutes du trajet, 9 fois sur 10, c’était du Tino ininterrompu.

 La folie ! 

  La France entière faisait "Tchi tchi", comme elle avait fait "pouet pouet", comme elle fera "tchica tchica tchix aïe aîe aîe" avec Luis Mariano et comme elle fera "da dou ron ron" avec Johnny. 

La France vivait et allait vivre pour un sacré bout de temps à l’heure Tino, sans pour autant se priver d’aimer autre chose. Déjà en 31, le public avait fait un triomphe à Pills et Tabet une chanson de deux inconnus Jean Nohain et Mireille.

Couché dans le foin

Avec le soleil pour témoin... 

Il y a avait aussi :

Quand un vicomte

Rencontre un aut’ vicomte

Qu’est-ce qu’ils s’racontent ?

Des histoires de vicomte...

Sans oublier :

J’ai la rate qui s’dilate

J’ai le fois qu’est pas droit

Les poumons tout en long,

Les rotules qui ondulent,

Les tibias raplapla...

Je me souviens comme si c’était hier de la liesse populaire. Je me revois juché sur les épaules de papa : "Regarde, c’est Léon Blum !" Et moi je me demandais pourquoi la vue de ce moustachu binoclard à chapeau mou le mettait dans un état d’excitation pareil.

 En 36 par wagons entiers, bien des ouvriers allaient découvrir la mer pour la première fois ; sur les routes, on voyait des vélos, des motos avec un side-car, des campeurs sac au dos. 

  L’été 36 partout c’est la route enchantée, Y a d’la joie chantées par Charles Trenet qui était devenu en très peu de temps une immense vedette.

 A nous les gamins, ça nous plaisait bien cette Tour Eiffel - qu’on n’avait jamais vu - qui sautait la scène à pieds joints, et ce facteur qui s’envolait dans le ciel bleu. Je chante, Fleur bleue, Le Soleil et la Lune, Boom, Vous oubliez votre cheval. 

Je me souviens de Dubo-Dubon-Dubonnet, du Vermifuge Lune, , de la "Boldoflorine, la bonne tisane pour le foie", des Marx Brothers, de Fred Astaire, de Pepe le Moko, de Pierre Fresnay dans La Grande Illusion.

 Je me souviens quand le P-O Midi a été nationalisé et que papa est venu à la maison avec une casquette Esse - Enneu - Cé - Effeu. Je me souviens de la disparition de Jean Mermoz et de L'abdication d'Edouard VII parce qu’il voulait épouser une femme divorcée. Je me souviens de la jeune Edith Piaf chantant Mon Légionnaire.

 Je me souviens de Rina Ketty : "J'attendrais le jour et la nuit"

 Grand-mère qui n’avait pas les yeux dans sa poche l’avait surnommé "Tinore", pendant féminin de Tino. Je me souviens de Reda Caire. je me souviens du retour, après vingt ans d’absence et 30 kilos de plus, de la grande pathétique alcoolique Fréhel avec une chanson signée Vincent Scotto - toujours lui -, La Java bleue :

C’est la java bleue

La java la plus belle

Celle qui ensorcelle

Et que l’on danse les yeux dans les yeux...

Je me souviens qu’on tremblait beaucoup quand la radio française retransmettait les vociférations de Hitler pour bien finir de nous persuader, au cas où nous en aurions douté, que c’était une bête sauvage.

Et puis, on a beau faire l’autruche, la guerre finit par nous rattraper. Les gosses, inconscients et fiérots, chansonnaient sur reginella, un succès de Tino :

Lorsque descend le crépuscule

Hitler envoie ses bombardiers,

Pilotés par quatre crapules

Semer la mort dans nos quartiers

Tac tac tac fait la mitrailleuse

Boum boum boum fait la DCA...

Maurice Chevalier, joyeux et martial, à propose de notre jeunesse "sous les drapeaux", chantait alors à tue-tête :

Et tout ça, ça fait

D’excellent Français.

Pour les amateurs : Les souvenirs de Marcel Amont ; Les tendres années de Marcel Amont ;  La libération de Marcel Amont

"La libération.

 En 43-44, le vent tourne, et au milieu des crachouillis accrus du brouillage, la BBC nous apprend bonne nouvelle sur bonne nouvelle : les Allemands capitulent à Stalingrad !

 Radio-Paris prétend qu’ils pratiquent une nouvelle tactique astucieuse appelée "défense élastique", ce qui inspire Pierre Dac pour "Les Français parlent aux Français", la parodie, la parodie d’un refrain de Georgius, la plus bath des javas : 

"Ah ! ah ! ah ! ah !

C’est la défense élastique...

Alors nous, les gamins de maintenant quatorze ans, comme les zazous "résistants" de tout à l’heure, on s’amuse comme des fous à se bombarder avec des élastiques au passage de la Wehrmacht, sous l’oeil des passants dont la plupart s’amusent de l'illusion...

L’Armée Rouge avance partout. les Alliés marchent sur Rome. La jeunesse chante la dernière chanson en vogue ; son interprète Charles Trenet en a fait la musique, mais, chose rare, c’est un tout jeune comédien-chansonnier un peu foufou, nommé Francis Blanche, qui a écrit ces paroles que nous débilaitons dans les cours de récré :

Ah ce qu’il est beau le débit de lait

Ah ce qu’il est laid le débit de l’eau.

Débit de l’eau si beau, débit de l’eau si laid...

Vers la fin mai 44, sur notre radio clandestine familière, on entend régulièrement Le chant des partisans, une chanson qui nous confirme qu’il y a bel et bien des résistants en armes chez nous maintenant ; à leur intention sont diffusés de nombreux "messages personnels" au printemps 44, l’un d’eux revient très fréquemment : Les sanglots longs des violons.

 C’est un vers du poème de Verlaine, mais c’est surtout le message à destination de la résistance pour l’Opération Overlord, le débarquement en Normandie. Ma Mamie m'a dit que la radio jouait tout le temps la Marseillaise. Ce n'était plus sur un atlas, mais sur une carte départementale qu'on devait suivre le déroulement de la deuxième guerre mondiale.

 On se battait ferme à Chaumont.

On entendait le canon à quelques kilomètres de là. Dans un village voisin, les Allemands avaient fait un petit massacre improvisé avant de s'en aller. On commençait à se dire qu'on aurait peut-être mieux fait de ne pas prendre ce maquis-là. Ils étaient si bien, eux, à Paris, avec les brassards FFI et la police parisienne qui ne faisait plus peur. Elle avait même la légion d'honneur.

"Je n'oublierai jamais le jour - un matin - où j'ai aperçu une drôle de voiture.

C'était la première Jeep.

Le grondement, c'était une colonne de tanks. Il pleuvait, il devait être onze heures du matin. Tous les types étaient en train de manger la même chose, une sorte de pâté orange, ils étaient bronzés, beaux, et pas du tout wagnériens...

 Il y avait des Gary Cooper, des John Garfield, des Donald Duck. Ils rigolaient. Voilà, c'est fini. Cela a été long à raconter.

 1940-1944. Cela a durer vingt ans.

C'était fini pour nous mais ce n'était pas fini pour ceux qui étaient dans les camps. Ce n'était pas fini pour les soldats. Ça commençait pour les collabos. Il y avait longtemps que c'était fini pour tous ceux qui avaient laissé leur peau". La France est enfin libérée.

Vive la France immortelle. C'est bien joli l'immortalité mais il faut penser à un avenir immédiat.

 Les voilà ! Les voilà enfin nos libérateurs ! C’est le bonheur bien sûr, le bonheur fou ! On n’ose trop le montrer, parce que les Boches sont toujours là et qu’ils sont décidés à ne pas faire de cadeaux aux  populations. Alors on continue à se la boucler mais, ce n’est pas qu’une impression, dans les rues, les passants sourient, leurs yeux brillent.

 Pour le premier 14 juillet dans le pays libéré, ce fut une liesse comme jamais plus je n’en ai connu dans ma vie.

 On s’interpellait, on chahutait, on serrait la main à des inconnus, on embrassait des inconnues - même les vieilles ! On improvisait des rondes, ça dansait à tous les carrefour, des paso doble, des tangos, des fox-trot, des rumbas, des charlestons, des marches :

"Pendant quatre ans dans nos coeurs

Elle a gardé ses couleurs

Bleu blanc rouge, avec l’espoir elle a fleuri

Fleur de Paris !

Et puis Le petit vin blanc, dont il s’avère au fil des décennies qu’un ne trouve pas mieux pour valser au son de l’accordéon :

Ah ! Le petit vin blanc

Qu’on boit sous les tonnelles

Quand les filles sont belles

Du côté de Nogent

  Ce petit vin blanc de Lina Margy redonne le sourire.

 La période qu'on appelle La libération peut commencer. L'exaltation est à son comble. Mais dans cette exaltation il y a une part de tristesse. Un très lourd tribut a été versé à cette libération. 

 L'Amérique a gagné la guerre, elle a libéré l'Europe de ses vieux démons et dans les poches des GI's débarquent les produits made in USA. Got any gum, chum ? (T'as pas du chewing gum, mon pote ?) lancent les gamins français aux soldats américains sur les bords des routes de la libération. 

 Les chewing-gums ? Des Wrigley's évidemment, mis au point par William Wrigley, devenu dès 1890, le roi de la gum à Chicago. 

  Les cigarettes blondes au goût de miel ? Ce sont les Lucky Strike, accrochés à l'élastique du casque des GI's. Les autres Camel, Pall Mall, Chesterfield ou Old Gold. Des cigarettes que l'on ne saurait allumer avec autre chose qu'un Zippo, le briquet des troupes américaines. 

 Pourtant, si l'engouement pour les produits made in USA est certain, il ne fait que passer, le temps de la libération. La pénurie, elle, est toujours bien là.

 Les Français boudent encore les quelques 500 000 bistrots de l'hexagone. Alors ce n'est surement pas pour aller y boire du Coca-Cola... Mais l'Amérique est de plus en plus au goût du jour. Pour preuve, le "bikini", maillot deux pièces présenté pour la première fois à Paris à la piscine Molitor en 46, doit son nom à l'atoll du pacifique où les américains affectuent alors leurs essais nucléaires.

 A Paris, tout le monde n'apprécie pas cet impérialisme culturel venu d'outre-atlantique. "Allez voir les navets américains, c'est vous priver de beurre", peut-on lire sur une pancarte, sur les grands boulevards en janvier 48.

 Ce qui n'empêchera pas les ventes de chewing-gum de décoller à la fin de la décennie lorsque Courtland Parfet, un ancien GI, mettra sur le marché son propre chewing gum au goût de chlorophylle, auquel il donnera l'un des noms les plus symboliques des USA, celui de la célèbre ville d'Hollywood. Le chant des partisans après avoir été sifflé sur les ondes de la BBC est promu "Chant de la libération".

On voit enfin la vie en rose.

 Pour les amateurs : Les souvenirs de Marcel Amont ; Les tendres années de Marcel Amont ;  La libération de Marcel Amont

"Un récit d'Annette Muller. Extraits :

 A la maison, tout devenait oppessant.

J'entendais "grande rafle, tous les hommes juifs allaient être arrêtés, il faut se cacher".

Inlassablement, maman a essayé de nous faire partir de Paris. En vain. Il était trop tard.

Un matin, soudain, j'ai entendu des coups terribles contre la porte. On s'est dressées le coeur battant. Les coups ébranlaient la porte et résonnaient dans la maison.

 Ca tapait fort, dans mon coeur, dans ma tête. Je tremblais de tout mon corps. Deux hommes sont entrés dans la chambre : "Dépêchez-vous, habillez-vous, ont-ils ordonné. On vous emmène."

 Brusquement, j'ai vu ma mère se jeter à genoux, se traînant, enserrant les jambes de ces hommes, sanglotant, suppliant : "Emmenez-moi, mais je vous en prie, ne prenez pas mes enfants."

 Eux la repoussaient du pied. Je regardais ma mère. J'avais honte. Ma mère ! si belle, si grande, si forte, ma mère qui chantait et riait, et la voilà vautré par terre, pleurant et suppliant ces hommes.

"Allons, madame, ne nous compliquez pas la tâche et tout se passera bien."

 Longtemps, longtemps, en rêve, j'ai descendu les escaliers de la maison et il me semblait qu'il suffirait que je les remonte pour que tout recommence comme avant : la maison chaude, le bruit des machines à coudre et nos rires joyeux;

 On nous a fait grimper dans des autobus où, comprimés les uns contre les autres, on essayait de se rapprocher des vitres pour regarder la rue.

 Nous sommes arrrivés au Vel d'Hiv'. l'entrée ressemblait à celle du Cirqued 'hiver où, l'année précédente, j'avais été, avec ma mère, voir Blanche Neige et les sept nains.

 Nous étions installés sur des gradins, pressés contre d'autres gens, appuyant la tête sur les ballots ou les valises. En bas, on entendait un bourdonnement de voix, comme une clameur discontinue, et sans cesse on voyait ces mouvements désordonnés de la marée humaine sur les gradins.

 Au milieu du bruit confus, toute la journée, des hauts-parleurs appelaient des noms. On disait que cela signifiait la libération immédiate. Certains criaient "Je suis français, on ne peut pas me garder", et, le cou tendu vers les hauts-parleurs assourdissants, ils espéraient.

 Couché sur le gradin, je voyais les grosses lampes suspendues au-dessus des têtes, les cous tendus vers les hauts-parleurs, et, bizarrement, j'attendais que le spectacle commence, comme au cirque, l'an passé.

 Le bruit allait cesser, les globes lumineux s'éteindre et de nouveau, peut-être, Blanche-neige allait apparaître.

 Il y avait de la pisse et de la merde partout.

J'avais mal à la tête, tout tournait, les cris, les hauts-parleurs, la puanteur, la chaleur écrasante.

Un jour, des femmes au voile bleu sur la tête ont distribué de la nourriture. Au milieu des cris et de la bousculade, on nous donna une madeleine et une sardine à la tomate.J'ai grignoté le dessus bombé de la madeleine en laissant fondre lentement les miettes sucrées dfans ma bouche, j'ai mangé la sardine en léchant d'abord la tomate qui la recouvrait. C'était délicieux. 

 Je ne me souviens aps avoir mangé autre chose au Vel' d'Hiv. Rien d'autre. Après, nous avons eu très soif mais il n'y avait rien à boire.

 Parfois, les hauts-parleurs grondaient après les enfants : "Il est interdit de courir sur les pistes." C'était devenu le grand jeu du Vel' d'Hiv, les enfants faisaient la course, montant et descendant sur les pistes cyclables en pente. les mères suppliaint de rester calmes, mais les enfants recommençaient, grimpant etd escendant en poussant des cris joyeux.

 Sur les gradins, près de nous, une femme s'est subitement affaissée.

Elle était morte.

 Tous les enfants chantaient sur l'air de Bei mir bist du schoën (Pour moi tu es belle) : "A Beaune-la-Rolande, on n'est pas trop mal, mais on bouffe toujours des fayots. Que dirais-tu, ma belle, si on te libérait, mais je ne peux rien dire, car je suis prisonnier."

 On disait qu'on ne retournerait pas à l'école, qu'on nous ferait la classe au camp.

 Un jour, j'ai revu le policier qui avait aidé ma mère à faire évader mes frères aînés. J'ai reconnu son visage aux yeux ronds étonnés. Ma mère lui a passé une lettre que mon père m'a montrée plus tard. Quelques mots étaient écrits d'une écriture fine et penchée : Ne tombe pas entre leurs pattes.

La suite prochainement.

Pour les amateurs : Les souvenirs de la petite fille du Vel d'Hiv'  ;  La rafle du 16 juillet 1942

"Notre ami Jean Nohain. Un livre d'Yvonne Germain.

 Comme tout un chacun, vous êtes monté un jour dans un grenier, avide de percer les souvenirs du temps passé, d'y retrouverun jupon jauni au fond d'une malle qui parle au coeur... et qui permet à votre imagination de s'envoler... de rêver.

 Au milieu de ce bric-à-brac poussiéreux, il vous semble voir évoluer votre grand-mère, un bon sourire au coin des lèvres.

 Si cela a été pour vous... vous avez de la chance.

 Née en plein coeur de Paris, je n'ai jamais eu de grenier.

Pourtant, ce matin je cherchais une chanson, et en ouvrant les grands tiroirs dans lesquels je range ma musique, je me suis mise à penser...

 J'ai feuilleté ces anciennes chansons, relisant le nom des vedettes qui les avaient créées, celui des auteurs, des compositeurs auxquels nous devons La chanson des blés d'or (que mon père chantait) ou Le passeur du printemps ...

 Au milieu de ces disques, mon regard se fixe sur une chanson de Jean Nohain, parce que dans le coin, à gauche, est notée une petite phrase de ma main... Pourquoi ?

 Tout simplement parce que je ne voulais pas l'oublier.

"Quand je serai sur mon petit coin

de nuage, toi, ma fidèle petite

Yvonne, je sais que tu parleras encore de moi."

 Jean Nohain prononça ces mots un matin de l'automne 1980. J'étais au volant de ma voiture et nous roulions sur l'autoroute du Nord. Venait-il d'avoir le pressentiment, en regardant défiler le long ruban de la route, que celui de sa vie ne tarderait plus à s'arrêter... ?

 Ouvrons notre fenêtre sur ce Paris d'antan et regardons-le vivre... Comme tout est haut en couleur ! Une chose saute aux yeux, un chapeau, deux chapeaux, une foule de chapeaux... 

 Ceux des élégantes sont surmontés d'aigrettes qui ondulent dans l'air. Plus bas, frottant le sol, les jupes laissent apercevoir un petit bout de cheville et de dentelles lorsqu'elles se retroussent pour monter un trottoir ou grimper dans un fiacre.

 Les messieurs ? Comment une jeune femme de l'époque n'aurait-elle pas été captivée par leyr belle moustache frisée, leur redingote et leur gibus ! L'ensemble précédé d'une canne à pommeau d'argent qui frappe plus ostensiblement le pavé sur le passage des midinettes, lorsqu'elles fredonnent "Frou-Frou", tandis que le bruissement de leurs dessous en souligne les paroles.

 Oui, ce 31 décembre 1899, Paris rayonne d'allégresse. 

Tout de même, quelle chance d'être là pour vivre ces instants d'exception, pour tourner cette grande page d'histoire. L'heure tourne, les messieurs sortent leur montre de leur gousset tandis que la France compte à l'unisson :

"Minuit moins cinq... moins quatre... moins trois... moins deux, minuit moins une... Minuit ! L'année 1899 est morte. Vive 1900 ! Bonne année !

 Comme ce nombre sonne bien ! 1900 ! Il éclate de soleil, de renouveau, comme un printemps trop précose. Sans nul doute le XXème siècle sera pour notre pays un siècle de joie et de paix...

 S'ils avaient su... nos chers grands-parents...

Mais laissons la foule sabler le champagne, et grimpons la rue des Martyrs, voulez-vous ? Tout en haut habite un couple "bien de chez nous".

 Et c'est au 41 de cette rue éclatante de vie, de poésie populaire si bien manifestée par les cris des petits métiers qui la font vibrer :

"Vitrier... vitrier..."

"Du mouron pour les p'tits oiseaux..."

au milieu du jargon imagé des marchandes des quatres saisons, de la gouaille des petits parisiens, que le 16 février 1900, un petit garçon voit le jour et reçoit le prénom de Jean-Marie.

 Ses souvenirs les plus précoces ?

D'abord les chanteurs des rues. Lorsque l'un d'entre eux venait sous la fenêtre, sa maman l'ouvrait toute grande et le tenait debout sur le rebord. Elle attrappait alors son porte-monnaie pour en retirer quelques sous qu'elle enveloppait dans un bout de journal et il le lançait dans la rue de toutes ses forces en se cramponnant à la barre d'appui.

 Parfois le papier s'ouvrait en tombant et les pièces de monnaie s'éparpillaient sur la chaussée. Alors pour aider le chanteur à les retrouver, Jaboune pointait son index en criant :

- Là, monsieur, à droite, et là... plus loin."

 Il sentait sa maman heureuse de sa joie. Oui, le mouvement des rues de Paris en ce temps-là était étonnant.

 La marche des benjamins

Dans l'imagination de Jaboune, cette marche brûle déjà toutes les étapes.Depuis le temps qu'il mijotait cette idée, il crée le premier vrai journal vrai journal pour les jeunes.

 Un journal comme celui de papa avec : un éditorial, des articles, des rubriques illustrées et des jeux.

Une chanson naît avec le club. Il l'écrit bien évidemment. Et tous les écoliers de France d'entonner à tue-tête :

"Les benjamins, les benjamins,

Suivent toujours le droit chemin

Les benjamins, les benjamins,

Sont gais, joyeux, contents, pleins d'entrain

Les benjamins, les benjamins,

rendent service à leur prochain

Les benjamins, les benjamins,

Ont tous le coeur sur la main."

 La suite prochainement.

"A m'en déchirer le coeur.

 Je ne vais pas bien. Je ne vais pas bien du tout. Je suis accablée, complètement  vidée émotionnellement et psychologiquement. Les semaines, les mois passent et je sombre dans une profonde dépression.

 Je vis tel un zombie.

Certaines nuits, je traîne au drugstore des Champs-Elysées et je ramène n'importe quoi à la maison. Des fausses étreintes, des soupirs simulés, des mots d'amour bafoués. Je fais semblant d'y croire histoire de me sentir un peu plus vivante que morte.

 Dans les bras de ces inconnus, je me perds encore un peu plus au lieu de me trouver, de me retrouver. L'zamour facile, l'amour chic et toc, c'est tout ce qui me reste comme sensation forte. Je ne dors plus, je ne mange plus et je n'arrive même plus à sortir de mon lit.

 Je ne suis pas encore morte, mais je n'ai plus rien de vivant. Ma vie fout le camp et je ne ne sais plus ni à quoi ni à qui me raccrocher pour tenter de me sortir de cette spirale infernale.

 Entre deux crises de larmes, je me omplais dans le désespoir, trouvant même un certain désespoir à maudire la terre entière, pleurant sur les échecs et les défaites de ma vie.

 Puis, c'est un ménage à trois qui va me permettre de me sentir à nouveau une femme désirée et désirable. Car je vais vibrer de désir pour Roger et mourir d'amour pour Paul.

Roger et Paul. Paul et Roger. Les deux sont amoureux de moi. Mais Paul est marié. Qu'importe, je finis par céder. Aux deux ! Paul est jaloux de Roger qu'il considère comme un batteur de cirque. Roger n'aime pas l'emprise de Paul sur Moi.

 Avec Roger, je retrouve la passion des corps que j'avais perdue depuis Daniel. A nouveau, je suis au septième ciel. Enfin, j'ai la fièvre dans le sang et tous mes sens sont en émoi.

 Paul me couvre de cadeaux et veut divorcer pour moi. Deux hommes à mes pieds, c'est exactement ce qu'il me fallait pour repartir.

 Seulement voilà, un dilemme se pose. Un choix s'impose : entre Roger le ténébreux et Paul le fiévreux, lequel choisir ?

C'est Roger qui l'emporte très vite et vient s'installer à la maison.

Mais il est très jaloux et ça ne marche pas beaucoup.

 Je retourne sur la scène de l'olympia avec Julio Iglesias en vedette. j'ai le trac. Et pour assurer le show, je ne veux que lui. Lui, c'est Bob ! Le seul qui connaît sur le bout des doigts l'artiste que je suis. Pour obtenir la perfection, c'est Bob qu'il me faut et personne d'autre. Ô joie, il accepte.

 Et Roger, furieux du retour en force de mon ex, me largue pour partir sur les croisières Paquet.

Un cirque ! Voilà ce que ma vie est devenue. Une foire aux sentiments, un bordel aux émotions. Roger me parle d'amour mais oublie le plus important : le faire ! Je suis encore à espérer pouvoir reconstruire quelque chose avec lui, mais déjà nos deux corps ne aprlent plus le même langage : je veux du désir quand lui est dans le pur fantasme. Roger manque de simplicité, ses scénarios sexuels sont trop élaborés à mon goût. 

 Pourquoi tous ces jeux qui l'émoustillent, alors qu'il suffirait simplement de jouer à s'aimer ?

Désormais, avec lui, j'ai mal et je suis mal, partout : chez moi quand il ne me touche pas et chez lui quand je croise le regard de sa mère, souvent lourd de repproches.

 Quand il part, j'ai mal à en crever.

 C'est à ce moment-là qu'une voyante me prédit une catastrophe avec ma voiture.

La suite ? Un jour, j'ai la sensation qu'une voiture me suit. Appel de phare, arrêt de la voiture, mon agresseur s'énerve parce que je n'ouvre pas la portière. Il devient hagneux. 

 Finalement, je cède et ouvre la portière. Il me pousse sur le siège de droite et prend ma place. Je suis tétanisée. Il commence à me toucher. Il défait un à un les boutons de mon chemisier. Il me regarde, me caresse, se faisant pressant.

 Parce que je ne prends pas la pilule, je ne veux surtout pas qu'il me pénètre. 

Alors je prends l'initiative et lui dit gentiment que je vais m'occuper de lui. Ce que je m'empresse de faire étant donné sa nervosité. Je lui demande de se laisser faire, tout va bien se passer. Cette fois, c'est moi qui suis sur lui.

 Je m'occupe de ses fringues et lui fais une fellation.

Je tâche surtout de garder mon sang froid. J'espère le satisfaire pour ne pas le voir revenir à la charge. Une fois son plaisir obtenu, le temps qu'il reprenne ses idées, je m'empresse de prendre une boîte de Kleenex dans la boîte à gants et à vitesse grand V, et je m'en fourre plein la bouche, ni vu, ni connu mais c'est l'horreur !

 Lui est aux anges et semble même dans un état second.

Heureux de ce qui vient de lui arriver. Dans l'agitation, je perds une boucle d'oreille et je me mets à la chercher. Comble de l'ironie, mon agresseur la retrouve et me la donne. Puis, il sort un petit calepin, l'ouvre et me demande mon prénom et mon âge. Tout en précissant :

"Quand une femme me plaît, je la note dans mon carnet". Ce qui l'intéresse finalement, c'est son tableau de chasse.

 Lorsque j'arrive chez moi, je suis toute débraillée et dans un état catatonique. Je file dans la salle de bains me laver vingt fois les dents.

Pendant longtemps, je me promènerai chez moi avec une brosse à dents à la main. Mon fils veut que j'aille porter plainte. j'irai !

Mais il n'est pas question de faire la Une des journaux à scandale avec une histoire pareille. J'abandonnerai donc les poursuites contre cet inconnu. Pour eux, affaire classée ! Pour moi l'enfer ne fait que commencer...

Pour les amateurs :

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